No,
no i mil vegades no! Qui ha sigut la llumenera que ha decidit que
buidar carabasses és una tradició anglosaxona exclusiva de
Halloween? També forma part de la nostra. I ben bonic que era. Quan
jo era petita, a totes les cases que hi havia canalla se'n buidava
una per nen. Se li feien un ulls i una boca terrorífics i es posaven
al balcó amb un ciri a dins (encès) que es consumia durant la nit
de la Castanyada. Encara no era fosc i ja se'n veien a totes les
cases, que algun avantatge havia de tenir el depriment canvi d'hora.
Als xiquets els agradaven més les allargades, tipus carabassó
(Freud, descansa, que ja ens en fem el càrrec). A nosaltres, les
rodonetes, al més pur estil Ruperta de l'Un,
dos, tres.
No és fàcil buidar la carabassa. Normalment, t'ho feien els pares,
perquè no prenguessis mal. Però sempre hi havia una primera vegada
emocionant, de contacte amb la navalla. Més per fer els detalls que
una altra cosa, però amb aquella excitació del perill controlat.
D'iniciació. No la vam comprar a la Girona trista dels set anys de
Joan Margarit, però també ens agradava sentir la fulla sensual i
freda sobre el palmell de la mà. El soroll macarra
en prémer el botó que disparava l'arma. No
sé quan ni per què es va deixar de fer. Però em consta que no érem
l'únic poble de Catalunya. L'any passat vam fer d'Amades 2.0 via
Twitter amb el periodista Francesc Canosa. La seua padrina li havia
explicat que a Balaguer també es feia, això. Sí, d'acord que
potser el Costumari Català tenia una base científica un pèl més
rigorosa que la nostra. Però tant és. Vull pensar que avui encara
hi haurà joves que descobriran que no hi ha res pitjor que una
ressaca de moscatell, perquè ahir van celebrar la Castanyada. Amb
les inevitables castanyes, els panellets (per a aquells que els
puguin pagar) i els moniatos. Però no tingueu remordiments i amplieu
horitzons si us ve de gust de fer-ho. No us estigueu de buidar
carabasses i deixar-les enceses al balcó. Quan no existia Port
Aventura, quan les pel·lícules de por eren patrimoni exclusiu de
les nits en blanc i negre de Chicho Ibáñez Serrador, ja hi havia
criatures autòctones catalanes que les disfrutaven. En dono fe. Això
sí, l'endemà, a estrenar la roba d'abric encara que fes calor, i al
cementiri. I després a missa. No hi havia tracte possible. Ni truc.
El retrovisor (Segre, 1-11-13)
Fa una hora que estic al·lucinant amb els teus escrits. M'agraden molt. Vaig descobrir-te ahir amb la crònica “París, Texas, Lleida” penjada a Núvol, la teva personal mirada de l'exposició de la Fundació Sorigué. Wim Wenders no és un director que sigui del meu gust (sóc més de Coppola, Allen i germans Coen, entre altres) però llegint-he m'ha agafat el cuquet i aniré a visitar-la. Ànims i endavant amb els teus escrits. Et segueixo.
ResponEliminaAnònim, m'has alegrat la nit. moltes gràcies!
EliminaL'autor ha eliminat aquest comentari.
ResponElimina